Ах, уральские зимы — не мёд:
Бьют пернатых, случается, влёт;
А в реку не вместившийся лёд
Сам себя от отчаянья рвёт.
Даже мы — сорванцы, детвора
Удирали в избу со двора,
Оттирали ледышки-носы —
Аж ладошки горели, красны!
Чтобы нас от простуд уберечь,
Мать садила ватагой на печь.
И росли мы без всяких кручин,
Как опара в квашне, на печи.
Печь родная, большая, как степь,
Наше детство умела согреть…
Ах, в ней столько души и тепла!
Печь такие оладьи пекла!
Из картошки одной да крупы
Печь такие варила супы!
Зрели курники в этой печи…
Что кричали мне: «Реже мечи!»
Я потом в Метрополе бывал,
Но таких уже блюд не едал.
Годы шли — и к известной поре
Потеплело на нашем дворе.
Мои братья резонно вполне
Разбежались с печи… по стране,
Но в сердцах их, как ни далеки,
Той же печки горят угольки.
Да и я, увязая в снегу,
К нашей печке, как в детстве, бегу.
И пусть вьюга сечёт, как картечь,
Сохранит меня руская печь.
Свою печь — мой Олимп, мой Парнас
Я с собою возил на Кавказ.
В прибалтийскую хлябь поутру
Согревала меня на ветру;
Каракумы насквозь пересечь
Помогла мне родимая печь.
Отчего ж никакая халва
Заменить мне лапши не могла?
Почему эскалоп и лангет
Не заменят мне сельский обед?
Потому что из снежных полей,
Из далёкой деревни своей
(Метрдотель уж кричи — не кричи)
В Метрополь я въезжал на печи!
Жизнь кружит по спирали — глядишь,
Занесёт меня, может, в Париж.
Ни к чему к «Мерседесам» ключи —
По Монмартру промчусь на печи.
Ну, а тамошний «таможный» чин
Только скажет: «Не щучий ли сын?!»
Ведь ни к другу, ни даже к врагу
Я без печки уже не могу.
Пусть же станет от печки моей
И французам на свете теплей.
Автор: Михаил Муллин
Поделиться с друзьями